Лето, как детство, кончается как-то вдруг,
Словно листок улетает с календаря,
Только в тиши рассвета сомкнётся круг –
Тени когда-то прошедшего сентября.
Там, на поблёкшей странице моей души,
Где-то за тридевять долгих дождливых лет,
Девочка верит в цветные карандаши
И путешествует в страны, которых нет,
Так же, как нет и пределов, краёв, границ –
Мир, что на карте раскинулся под стеклом,
И существует меж взмахов её ресниц,
Ей восхитительно близок и незнаком.
Что-то её не коснулось, не проросло –
Чья-то случайная, ранившая строка,
Чьё-то чужое болотистое тепло.
Всё впереди, неизбежно, ну а пока
Девочке снится, что есть посреди снегов
Замок, построенный из голубого льда.
Башни украшены кружевом облаков,
Золотом в небе над ними искрит звезда –
Самая снежная точка на кромке сна,
Город, куда ни за что не купить билет…
Девочку, так не похожую на меня,
Манит её же неясный и чистый свет
И переливчатый блеск ледяных огней,
И сапфиритово-радужный небосвод…
Мой невозможный, растаявший в пене дней,
Призрачный берег –
Земля Королевы Мод.
|
