Мне не спалось. Какая-то обида –
уж и не помню – душу жгла и жгла.
Ах да, я вспомнил: симпатична с виду
ко мне девица как-то раз пришла.
Скривив в гримасе свой прелестный ротик,
сказала мне, усмешки не тая,
что нравится поэзия моя,
и тут же мне прочла, раскрыв блокнотик,
нелепый стих о смысле бытия.
Читала с лихорадочною страстью
свои высокопарные стихи
и радовалась чтению, как счастью –
хотя стихи убоги и плохи.
И я осмелился сказать об этом,
но тут же пожалел об этом я.
Она сказала: много вас, "поэтов" -
создателей ненужного хламья.
Ещё сказала (верьте иль не верьте),
что творчество моё – напрасный труд.
Её стихи дотянут до бессмертья,
а вот мои – на полпути умрут.
Ну что ж теперь...
Намного больше значит
не авторов бесплодная грызня,
а мысль, что кто-нибудь, прочтя, заплачет
и тихо скажет: Это про меня…
|
шикарно!
