Мои стихи, что мысль и эмоция, -
То строка-удар, а может - тихий вздох.
Я размышляю в них без всякой точности,
В свободе слова находя свой толк.
Скажи! Как много лживых нам условностей?
Смотри! Вот цензор рамки возвёл опять.
Что же стоит и тебе, конкретно, устои другим навязать?
А критик, воспетый, - невежествен.
Не в силах природы посыл распознать:
«Зачем же про смерть так открыто?
Утончённее б отныне писать!»
А я - я не пишу, как колосится клён,
Как заводь речки серебрится.
Пишу про смерть. Про тоску и боль.
Про любовь и смирение. Про свободу. |
Это не совсем по-русски.
как листьями шумят колосья.