В каком-то дырявом сарае
Скрипят заржавелые петли,
И двери, носимые ветром,
Стучат о прогнивший косяк.
И солнце, вползая сквозь щели,
В каком-то моменте помедлив,
Лучами с вкраплением пыли
Осветит лежащий тюфяк.
На нём никого, только вмятость,
Как призрак уснувшего тела,
Душа чья над ним все витает,
Земных не покинув границ.
Из пыли она золотистой,
Давно б в небеса улетела
Но держат ее, словно гири,
Стихи рукописных страниц.
Они пожелтели, чернила
На них синеву потеряли,
Но дело, конечно, не в этом
А в том, что содержат слова;
Которыми сложена повесть
О жизни, любви и печали,
Где, будто уснув, замолчала,
Сказав полуслово, глава. |
