Иногда мне снится под утро, в порядке дрёмы,
Что встречаю тебя в июльской толпе мимолётом,
И под тёплый простуженный бриз или птичий клёкот
Мы стоим, ощущая лопатками жёсткость стены.
И я спрашиваю обречённо:
Вы друг в друга по-прежнему влюблены?
Ты, как прежде, берёшь у него взаймы?
Ты, как прежде, стелешь ему постель?
Ты ему, как всегда, никотин и хмель?..
Ты киваешь, и мой кораблик садится на мель.
У меня вечерами в колонках Жак Брель,
В тёмной треснутой чашке холодный эрл грей,
Я сломала себе столько спин и шей,
И нигде ни соломинки не подложила.
У меня самурайский меч вместо шила,
Я от паха до горла пропорота острым краем
Тех камней, что в меня никогда не бросали,
Но однако же целились мне в висок.
Ты приносишь классический виски-сок,
Улыбаешься странно, наискосок,
Я тихонечко жалуюсь на злой рок,
И расходимся, не попрощавшись.
Просыпаюсь и чувствую: липкий пот,
По спине холодок, больно сводит рот,
И я знаю, что сон мне безбожно врёт,
И я знаю, что я ничего не знаю,
Забываю аккорды, слова меняю,
И в себе ежедневно свожу мосты.
Почему мне снится не он, а ты?
…и всё ничего, кроме этих снов,
Проповедую поиск новых основ
И стремлюсь изменить расстановку точек…
Но под вечер расходится тонкий шов,
И из всех языков, диалектов, мов
Не отобрать и десятка слов,
В диафрагме саднит, и душа кровоточит.
13-07-09 |
