Но время от времени
Внутри просыпалось,
То, что ему
От Бога досталось,
Тот самый талант,
То, что хотело
Открыть истину миру
Пока не сгнило тело.
В такие дни
Из-под пера выходила
Настоящая поэзия,
Великая сила,
Но всё реже и реже
Этот миг наступал,
Разум всё меньше
Рифм и мыслей рождал.
Что-то внутри
Говорило творцу,
Что движется жизнь
К плохому концу,
Но только телу было
На всё наплевать,
Уже безразлично
Жить иль умирать,
Но душа выполнить
Миссию свою не успела,
Ту, после которой
Смерть - плёвое дело,
Ей нужно последнее слово
Вселенной сказать,
Самую главную поэму
Успеть написать.
Дрожащие руки
Перо хватают
И судорожно что-то
В тетради черкают.
Набор букв бессвязных
Оставив трясучей рукой,
Поэт у кипы мятых бумаг
Обрёл вечный покой.
|
