Кто - то рисует меня на мольберте
Долгие семьдесят с лишним лет.
Рожденье, жизнь, продвиженье к смерти
Выводит кистями небрежно Творец.
Сначала штрихами слабыми, робкими.
Пробились лишь контуры жизни моей.
И юные годы мазками короткими
Нежданно, негаданно стали взрослей.
И в завершенье густыми красками
Стал проявляться жизни венец.
Вместе с моими годами уставшими
Что нарисует дальше Творец?
Кажется, дай ему только время,
Мольберт дорастет до самых небес.
Но, видимо, так был сюжет затеян,
Времени нет и не ждать мне чудес.
|