Покрыты пылью времени, холсты,
Искусство в них, иль вымысел пустой?
В сплетеньях линий, красок и мечты,
Рождается вопрос, зовущий в бой.
Дэга, Монэ – импрессии полёт,
Малевича "Квадрат" – загадка тьмы.
Кто эти люди? Художник иль пророк,
Что мир им посулил,какие прихоти судьбы?
Они играли светом и тенями,
В движеньях кисти – музыка ветрам.
Искали правду дерзкими мазками,
Взывая к чувствам, словно к небесам.
Быть может, это – прихоть лишь ума,
Изыски форм, уход от простоты.
Но в каждом взмахе кисти есть душа,
И вешний луч невиданной красоты.
Так пусть твердят, что это только цвет,
И беспредметность – вызов и укор.
Но в этих красках – тайна, свой секрет,
Для тех, кто видит сердцем, всем на перекор.
Ведь истинное творчество всегда,
Выходит за пределы пониманья.
В нём больше чувств, чем слов, и сквозь года,
Оно живёт, даря нам созерцанье.
И пусть старинные картины тихо спят,
В музейных залах под покровом ночи.
Они нас будят, сердцА нам томят,
И в бесконечность устремляют наши очи.
**********************
00:30 29.09.2025
|
Уносят в стародавние года,
В них молодо всё выглядит - эпично,
Пейзажи, люди, сцены, города.
Хорошая тематика для шарма,
Художники умеют передать,
Величие момента, та же карма,
Из антуражных видов череда.