Пусть душа изранена, как птица,
Что не может в небо улететь.
Но весна на крыльях к ней стучится,
Чтобы шёпотом о чуде спеть.
Ты не станешь мёдом в стылой луже,
Ты сама — тот самый белый цвет.
Даже в самой искалеченной душе
Прорастает свой жасминовый рассвет. |