Доходит Слово, словно жгучий ток.
Нет, не доходит... Точно! Долетает.
Оно теперь Есенина исток:
Октябрь, третье... Время тает, тает
Сорвавшейся антоновкой в саду...
Вдруг оземь! Бац! Ведь хрупкое, живое...
Поэт родился... Умер... На беду?
На лебеду вмиг семя заревое
Ссыпается так искренне, светло!
Но чёрный человек стоит в сторонке.
Я помолюсь, чтоб время унесло
Беду... Оставив золото иконки
В окладе слов привычно отражать
И чёрное, и белое. Но всё же
Судьба словес - молитва и печать
Несорванных иллюзий, Правый Боже!
3 октября 2025 года. |
