Листва, как письма, но без адреса,
А ветер дышит, не прощается.
Мы прячем боль за маской статуса,
И тьма над домом всё сгущается.
Твои слова волной из прошлого,
В ночной строке без знаков времени.
Мы пишем, словно то «возможное»
Смиренно не в плену забвения.
Наш город тонет в медном золоте,
В окне огни и сны случайные.
Сквозит печалью в этом холоде,
Объятья не забыть реальные.
А страсть цепями не закована,
Лишь дождь на стёклах без прощения.
Мы пишем честно и рискованно,
Надежда — форма притяжения.
Разлукой долго мы наказаны
За образ счастья слишком мнимого.
Но между слов, что были сказаны,
Читаю я тебя — любимого.
|
