Растекается шёлком волна,
И струится, и светится, светится,
- Ваша светлость, - шепчу, и она
Льётся дымкой туманною к месяцу.
Сколько мощи в его якорях,
Что утоплены в бездне неведомой,
Сколько неба кочует в морях,
А швартуется к берегу этому.
Где высокие горы хранят
Первозданную радость творения,
Разливается шёлком заря
И струится моим отражением. |
