Казак в седле, как гром в ночи,
Сквозь тьму несётся, сквозь дымы —
Шашка в руке, крест на груди,
Кричит: «Не тронь моей земли!»
Он — страж степей, он — сын ветров,
Где вольный Дон бежит, шумя,
Где в небе солнце — словно кровь,
А в сердце — честь, не знает лжи.
Он не клянётся — он живёт,
Как дуб он в бурю, меч в бою,
Вся жизнь его — не речь, а кровь,
И родина — его любовь.
Когда гремит вдали набат,
Он встанет — такова судьба,
Сквозь снег, сквозь пламя, сквозь закат —
Туда, где честь его звала.
Не ждёт наград, не ждёт похвал,
Ему — лишь правда и простор,
Чтоб сын потом, как он, стоял
У хат родных, и дальних гор.
И если смерть придёт в бою —
Пусть конь заржёт, трава — вздохнёт,
Пусть ветер песню пропоёт,
Что вольный дух наш не умрёт.
Он в каждом, кто не сдал земли,
В шагах по родине — в ночи,
В глазах, что смотрят сквозь дымы,
В кресте, что носим на груди. |
