Хороший день склонился к ночи,
Отстали и чужие очи.
Казалось бы- поди ты спи,
Но снова тяжко на груди.
И это чувство разрывает,
Уничтожая, рассыпает,
И расширяя, зажимает,
И мне дышать уже мешает.
Так надо бы пойти писать...-
Опять ресурс, опять мечтать,
А для чего- не знаю сам.
Но надо выплеснуть чувств спам.
Зачем творю я эти строки?
Да уберите мои руки!
И не хочу писать я боле, и жить
В словорифмованном мирке.
К чему ведёт весь этот сюр?
Ведь через год всё скроет блюр!
И будут фразы: "то не я!"
Ага, а кто, кроме тебя?
Все эти нюни- для чего?
Пожаловаться хочешь?
А может ждёшь кого
И фразы адресуешь?
Но нет, я вывел две причины:
Во-первых, саморефлексия:
Мне нужно лишь себя понять,
Чего мне ждать, о чём мечтать?
А во-вторых, эх, мой Ресурс.
Ведь он моя мечта, мой путь,
Но также и моё проклятье:
То самое чувство, что молит всю грудь,
То самое моё ненастье.
Я, да, благодарен, конечно,
Но бесконечность так тяжела.
Время теперь не беспечно,
Для чего эта вся суета?
Ведь ни к чему меня не приблизит.
Не думаю, что это взлёт,
Но, раз судьба уж так видит,
Придётся идти, одинокий койот. |