Я лежу на прохладном песочке,
вспоминая под утренний бриз,
как однажды дошёл Он до точки,
исполняя мой женский каприз.
Я спросила: – Не мог бы ты, милый,
сочинить мне любовный сонет?
Он не знал, что я просто шутила,
и задумался…
Глупый поэт!
Он забыл про меня совершенно!
Он чего-то в блокноте строчил,
улыбался чему-то блаженно,
рвал листочки и в море топил.
А они не тонули.
Уплыли
при отливе к чужим берегам…
А поэт был в расстройстве и мыле.
Я вскричала: – Довольно! Welcome!
Мне плевать на Поэзы стихию!
Ты сними мой купальный наряд
и скажи мне слова колдовские,
что влюблённые все говорят.
Ну, а он как глухой и не слышит,
что ему целый час говорю.
Учащённо нервически дышит
и ворчит: – Я сонет же творю?
А потом он блокнот свой закинул
почему-то в густые кусты.
Показал мне затёкшую спину,
на прощанье сказав: – Дура ты!
|
вот такие мы!
Тут человек, понмаешь, трудится в поте лица, стихи о 14-ти строках сочиняет, а к нему с какими-то глупостями лезут.
В общем, правильно поэт сделал.
Потому что получились бы стихи плохими - потом ещё бы его "дураком" назвали.