Опять настала осень. И поэты,
Лишившись сна, утратили покой.
Смакуют лета бабьего приметы,
Свой прославляя творческий запой.
Как журавлиный клин они курлычут,
Рифмуя с первых чисел сентября,
За всяким словом многоточье тычут,
Читателю раздумия даря.
Костры рябин расписывают рьяно,
Багрянец листьев, золото осин,
И рифмы достают, как из кармана,
Живописуя свой осенний сплин.
Потом похнычут горько о прохладе,
О том, что лес раздет и скошен луг.
Вздохнут разок-другой о листопаде,
Предвестнике печали и разлук.
И в год любой у них одно и тоже:
Восторги, восклицания в стихах.
Её так излюбили, что по коже
Мороз. А осень бедная - в слезах. |
