Я не из тех, кто в клетке золотой.
Здесь глянца нет, лишь только правда без прикрас.
Моя поэзия — крик из тёмных локаций,
Где каждый день — борьба, где каждый миг — урок.
Я собираю строки, как осколки, в один поток.
Я видел, как ломаются мечты под каблуком,
Как надежда гаснет, как становится темно.
Но даже в этой темноте есть искра, есть огонь.
Уличный свет рисует тени на стенах.
Это саундтрек нашей жизни без куплета.
И пусть говорят, что это просто шум,
Мы слышим в нём мелодию, что рвётся из глубин.
|
