В августе чувство, что в шаге ты от порога,
и этот шаг - он какой-то совсем не длинный.
А ведь так хочется, чтобы он длился долго,
как от цветения слив до плодов малины.
Можно подольше, но это из мира сказок,
август же склонен к реальному ходу мыслей.
И он готов: к изменению цвета красок
от ярко зеленых до желтых, но сладко-кислых;
к воздуху, что по ночам напоён прохладой,
и к вечерам, что становятся все туманней.
И в этом тихая есть и печаль, и радость,
как в пересмотре забытых воспоминаний.
И ты вдыхаешь медовый закат над полем,
слушаешь, как засыпают в саду цикады.
И принимаешь по чье-то могучей воле,
что это лето уходит, и так и надо.
Да, это август, и близость его порога,
и ты стоишь, не решаясь ее нарушить,
чтобы собрать все тепло и потом, в дороге,
им согревать под дождями, снегами душу. |
Читала Вашу перепал... Переписку о надрывном неком стихе... Я обращала внимание автора когда-то на злоупотребление иностранными словами не вполне к месту. Там у неё ещё такой метр, который подразумевает динамику развития движений либо чувств. Но такой харизмы у авторши нет, речь мелко семенит, потому лучше бы не браться.