Ну, спой мне что-нибудь о бабьем лете,
Его, хоть и не баба, а люблю.
И мне поет, листвой шумящий, ветер
О том, как я иду по октябрю.
Ловлю лицом седые паутинки
И наслаждаюсь бархатным теплом,
Смотря на грязно-бурый лист кувшинки,
На речку и на небо над мостом.
И пусть уже заметно увяданье
Природы, но рождается во мне
Одно неугасимое желанье:
Подольше оставаться в этом дне.
Что лето? - у него свои законы,
Там счет идет на месяцы - не дни,
Там нету этой радости невольной,
Как если тьма кругом и вдруг огни.
|
