Между тем, что снаружи, и тем, что внутри, — Мёртвые клетки кожи. Если хочешь быть чем-то, частью умри. Чувствую, что обложен. Сущность заперта в клетке.
Кожа слезает, сходят пласты, — Значит, глубины мои не пусты.
Смерть — что-то вроде наседки. Стало быть, я — скорлупа и желток, Будущий душка-цыплёнок... Только процесс что-то больно жесток. Или слой мёртвого тонок...
