Мы носим лица-витражи,
Скрывая трещины фасада.
В глазах — ни правды, ни души,
Лишь холод вечного распада.
Улыбка — выверенный штрих,
Тоска — дешёвый антураж.
Я сам — чужой среди своих,
Слепой, испорченный тираж.
Среди помех и ложных схем
Забыта собственная речь.
Скажи, Судьба: когда и чем
Остывший контур мне разжечь? |
И так до полного растворения личности. В результате мы покидаем этот мир неопознанными объектами с искаженной биографией.