Октябрю я посвящаю
десять надоевших слов:
просинь, осень золотая,
свечи, плед, камин, любовь
пьяная. Поэт уныло
смотрит в призрачную даль,
где красивая застыла
недоступная грааль.
Где потерянные листья,
затевая круговерть,
заставляют думать мысли -
что же там за словом смерть?
Где ненастным атрибутом
омывают все дожди,
и промозглым серым утром
грусть несветлая в груди.
|
Посвяти ему стишок.
И пускай Иисуса чаша,
Не будет в храме – инвентарём.