Почему за внешней радостью своей,
Я в своих стихах сгущаю тучи,
Что не строчка реквием и тлен,
Каждый образ нелечимый случай.
Я не знаю где во мне живет,
Тот страдалец, что всегда тревожен.
И моей фантазии полет,
Неизменно в крен крыло положит.
Пусть я примитивен, как курок.
И мой слог, что ни абзац, то скачет.
Но частушки, я б слагать не смог,
Просто не могу писать иначе.
Я за правду, даже через боль,
Без прикрас, без тени скептицизма,
Я тот повар, что бросает соль!
Вместо, пусть скупого, оптимизма.
И меня не многие поймут,
Просто прочитав, не углубившись,
Не для масс я делаю свой труд,
А для тех, кто сможет правду слышать.
Не для славы или дифирамб,
За такое творчество лишь в прорубь.
Крик души во второсортный ямб,
Я пытаюсь как-то урезонить.
Ради отклика своих - чужих сердец,
Тех немногих с кем един по духу,
Я не голос, я простой творец,
В мире пересуд и предрассудков. |
Я за правду ( пусть она горька)
Без прикрас, без тени скептицизма,
Я тот мегарупор, чья рука
Соль бросает в рану оптимизма.
Правда, автор в конце сам себе противоречит: