«Я мужа не люблю», — она сказала,
Мечтая втайне о другом, чужом,
Помадою рисуя губы алой.
Извилистый путь перед нею лёг ужом
По тайным встречам при свечах, постели,
Такой же, в сути, как и он, чужой.
Они в кафе совместно что-то ели,
И этот новый… Думал о другой.
Не о своей, и даже не об этой,
О той, о прошлой, что когда-то знал,
Но потерял, забыв её приметы,
И в этих новых он её искал.
И вновь не та. Уже он знает точно,
И снова он исчезнет налегке.
Вновь в стирку будет брошена сорочка,
Чтоб смыть помаду на воротнике. |