Я – не поэт. Я – молот.
Я – не перо. Я – сталь.
Мои слова – не шепот,
А взрыв, летящий вдаль!
Не ждите от меня
Романтики в цветах,
Я – городская тень,
Я – буря в головах!
Не для услады слуха
Я высекаю звук.
Я – боль, я – страх, я – мука,
Я – гнев, что рвется вдруг!
Мой ритм – как сердцебиенье
Загнанного в угол.
Мой стих – как прозренье,
Что бьет под самый купол!
Я не ищу похвал,
Не жду слезы в глазах.
Я – крик, что мир сковал,
Я – пламя на губах!
Я – голос улиц, площадей,
Я – пульс бетонных плит.
Я – эхо тысяч дней,
Что в сердце моем спит!
И если мой стих – грохот,
То это – зов к борьбе!
Не ждите от меня шёпот,
Я – крик в самом себе!
|
