Тих и мрачен осенний лес.
К человечьему крику глух.
Даже воздух имеет вес.
Только с виду по массе пух.
Мох покладист и зелен в тон
Хвойным лапам. Сырой настил
Прикрывает собой всё то,
Что природно творец взрастил.
Шаг неспешен. Валежник вряд.
Суеты не потерпит лес.
Всё, к чему прикасаюсь - клад.
От земли до седых небес.
Роще рыжей скажу - пока.
Истекают у года дни.
Встреча будет наверняка.
За отсутствие не вини. |