Нависла с неба тучи тень,
И Оя шепчет: «Вот непруха!
Тот день, братуха, — в чёрном день,
Тебя от нас взяла старуха.
Вся наша жизнь — иллюзия, обман,
И суета сует, и скорость.
Читая твой трагический роман,
Себе пишу свою я повесть.
Из тучи снегом — обездоль,
От снега плёс стеснён в оборе,
И лезла дружбой в душу боль,
И разливала море горя...
И не привычен стал мне быт,
Со всех углов смотрела жалость.
И я хотел всё позабыть,
Но боль во мне рубцом осталась.
Вся наша жизнь — иллюзия, обман,
И суета сует, и скорость.
Читая твой трагический роман,
Себе пишу свою я повесть.
Допреж сорвавшейся звезды,
В кончине обретя свободу,
Как конь, лишившийся узды,
На перекате дыбит воду.
Зачем всё это и к чему?
На свет приходим, умираем.
Ответ же прост: «По кочану!»
А что такое — мы не знаем.
Вся наша жизнь — иллюзия, обман,
И суета сует, и скорость.
Читая твой трагический роман,
Себе пишу свою я повесть.
|
Спасибо.
