На грязном мраморном полу, других почти не замечая,
В заплеванном, сыром углу, лежал бродяга, умирая…
А мимо шли в своих делах, серее-серого портреты…
И бросив сверху быстрый взгляд, брезгливо щурились при этом.
А он в горячечном бреду, ловя минуты просветленья,
Стонал и пить просил толпу, толпа же славится презреньем.
И скажут многие, отброс, он выбрал путь, и он виновен.
Но кто присяжный? Где тот суд, решать, чего и кто достоин?
Быть может, жизнь его давно на до и после разделилась,
Он был когда-то на коне, потом дефолт и всё разбилось…
Кредиты, бизнес прогорел, жена ушла – где будет просто,
А он запил и поплохел, коллекторы, обман, банкротство.
И он был сильным до поры, пока был стержень из железа,
Но, вдруг железо, будто мел, и безысходная аскеза…
Потерянный для всех и вся, упал на дно, пол перехода.
Глоток воды просить хрипя, глоток надежды среди сброда.
Вот странный факт, хотя увы, бесчеловечней – человека,
В природе больше не найти, мы все моральные калеки.
Мы делим всех на свой, чужой, система каст, границ и правил.
И охраняем свой мирок, Эдем, средь варварских развалин.
А если буря за углом, нам проще вжаться за стеною,
Пока Инной «Путь Скорби» шёл, держались вместе стороною.
И так и держимся теперь в своих цепях, в своих каморках.
Заложники привычных схем, и мест своих на книжных полках.
|
Заставляет задуматься!