Тринадцатого дня, в сто сотый сон
Творец играет расставанья гаммы.
Идёт – бредёт небесный почтальон,
Читает адрес – «облако» и «дом»,
И отдаёт пакет: «с любовью. Маме.»
А в мире обесточенных сердец
Так редко отправляют телеграммы.
У жизни есть начало и конец,
Болят в душе и стонут наши драмы.
Уныние – не самый тяжкий грех,
Когда несёт усталый человек
В отмеренный ему недолгий век
Всю боль - не опостылевшей обузой,
А возрастая до размера груза -
Сквозь времени неумолимый бег.
Отрадна эмиграция в себя,
Когда дурные мысли оскопя,
Душою, не исчерпанный до дна,
Ты расквитался сам с собой сполна.
А Вечность оставляет письмена
Плывут..плывут из сердца имена.
1921
|
