Я давно уже старше Цоя.
Возвращаясь в свои двадцать восемь,
Задыхаюсь, словно апноэ.
Поднимаюсь, словно отбросили.
Понимаю, что мудрость - не в летах,
И не в опыте жизни и крови.
Что хватает художнику - лета,
И четверти века - герою.
****
А мне всегда будет мало
На пути этом - к аду и раю.
Если жить || устало.
Если жить, || не создавая. |
