Я давно уже старше Цоя,
Возращаясь в свои двадцать восемь,
Задыхаюсь, словно апноэ,
Поднимаюсь, словно отбросили,
Понимаю, что мудрость - не в летах,
И не в опыте жизни и крови,
Что хватает художнику - лета,
И четверти века - герою
****
А мне всегда будет мало
На пути этом - к аду и раю,
Если жить || устало,
Если жить, || не создавая |
