Пишу стихи, а с кухни запах
Сбивает с мысли наповал.
Не муза то, а борщ домашний
Меня к обеду призывал.
Рифмуется с любовью что-то,
А в животе бушует шторм.
И вдохновенье, как в болото,
Вдруг погрузилось кувырком.
Котлеты там в финальной фазе,
В борще лавровый лист душист.
Застрял мой стих на полуфразе,
А голод, как щенок, скулит.
Пускай мой стих не станет вечен,
Зато желудок будет сыт.
Ведь каждый день и каждый вечер
В кругу семьи такой кульбит.
© Любовь Толмачева, 25.10.2025 19:55
|