Роль та проста: идти, куда не просят,
Искать ответ, где только немота.
А мимо осень листья жёлтым сносит,
Как рукопись, где выцвела мечта.
И ты пойдёшь по полю, как по сцене,
Суфлёром ветер насвистит слова.
И нет ни декораций, ни мигрени,
Друзья твои — кузнечик и трава.
Тоска летит нахохленной вороной
На дальний свет, и мир во всём виня.
Она твоей увенчана короной,
Что сделана из ржавого гвоздя.
А поле всё не кончится, заклято,
И горизонт — натянутая нить.
Ты вышел погулять, как все когда-то,
И позабыл, как воротиться жить.
Идёшь, шурша травой, как старой книгой,
Где вырван свет и смысла переплёт.
И каждый шаг, что новая улика
Доказывает: ты совсем не тот.
Не тот, кто ждал, не тот, кого искали,
Не тот, кто должен был найти ответ.
Лишь тень, что заблудилась в вертикали
Меж «да» и непреклонно-жгучим «нет».
И этот трепет, тихий и знакомый,
Смыкается в ухмылку мертвеца.
Ты вышел из себя, душа — из дому,
А возвратившись… не нашел лица.
|
