Не родятся стихи из сора…
Но, из сердца сочатся кровью…
Льются смертника коридором,
Под прицелом над самой бровью…
Кто сказал, что они исходят
Из обломков, отбросов, хлама?!
Что случайности хороводят
Безутешной судьбой Адама?
Нет, не зная перчаток, руки,
Быстроногую тройку гонят!
И готовые к бою луки
Согревают мои ладони!
Потому, ни к чему расклады-
Лево, право… Судите сами! -
Бьют мне рифмы из автомата
Прямо в сердце очередями….
|