Мы плыли в лодке при луне
По синей глади вод Босфора.
Я так мечтал о тишине,
Но монолог твой стих не скоро.
Своей несносной болтовнёй
Ты опошляла прелесть ночи.
Словесной скошен трескотнёй,
Держался я сколь было мочи.
На вёсла мрачно налегал,
Гребя к ночным огням Стамбула.
А голос твой не умолкал…
Молился я, чтоб ты заснула.
Но нет, тебя несло, несло
В режиме скоростном без пауз,
И я хватил тебя… веслом.
А что ещё мне оставалось?
Себя винить мне смысла нет:
Была ты слишком говорлива.
Теперь трепись хоть сотню лет
На дне Босфорского пролива! |
