Нет от большой поэзии спасенья!
Еще я не отметилась стихом,
Тем ежегодным золотым осенним,
Который сочиняю здесь тайком.
Вот лес иль парк, багряные аллеи,
А то - тропинка. С неба сыплет дождь.
Бывает, в октябре не пожалеешь,
Что теплый шарф надела и идешь.
Мила уму и сердцу неба просинь,
Роняет листья поредевший клен…
Куда я денусь - стих пишу про осень,
А, значит, в строчках должен быть и он.
О золотая осень! Ты подруга
Печальных дней моих! (Погуглю тут.
Не слямзила ль я строчку с перепуга?
Авось другие в Яндексе найдут?)
Итак, вернемся к золотым аллеям!
Вот дуб: опал, ссутулился и смугл.
Я ни о чем напрасно не жалею…
(Опять за сей строкой полезу в Гугл).
А в речку ива грустно загляделась,
Спустила в воду косы и молчит…
(Как хорошо я всё-таки оделась,
Быть может, не придется грипп лечить).
Закончу я на том, что воздух чище,
Когда всё ближе зимушка-зима…
Ты здесь ещё, читатель? Зря, дружище.
Такое не читаю я сама! |
