Не смерть, а всего лишь сон.
И тот неглубок совсем.
Отнюдь не искусный взлом
в сознании всех систем.
Давнишний привычный трюк.
Попытка спасти игру,
хоть нам всё равно каюк.
Но даже, мол, "я умру" -
не к нашей башке мысля.
Не к нашим газонам - финт.
Её обыграть нельзя.
Но часик-другой убить
на старой своей тахте
возможно вполне, уснув.
Я сплю, я не знаю, где
в игре мне свернули клюв
и выдернули перо,
угробив мечту летать.
"Чего же ты за ребро
схватился тогда, а, дядь?" -
смеётся в лицо судья,
годящийся в дети мне.
Но спать продолжаю я,
пытаясь склонить во сне
весов прикроватный свет
на сторону слабаков,
поющих, что смерти нет,
и чтущих своих богов.
"Но так не играют, дядь" -
судейский вновь слышу смех.
И мне помогают встать,
мой изобличая грех.
И тащат меня играть.
И больше хитрить нельзя.
Будильник сработал в пять.
Пора открывать глаза.
|