Её шаги звучат, как стихи, написанные кровью,
Как рваный ритм на сломанном ребре.
Она приходит с ледяной, больной любовью,
И тает воск на стылом алтаре.
Она — соблазн, от которого не спастись,
Как шёпот бездны, что зовёт на дно.
Ты ей в глаза пытаешься вглядеться, впиться,
Но видишь лишь разбитое окно.
В осколках — ты, дрожащий и покорный,
Готовый верить в этот сладкий яд.
Её касанья — приговор бесспорный,
Её слова — изысканный разврат.
И ты не замечаешь, как, слабея,
Сплетаешь пальцы в трепетной мольбе,
Как начинаешь молиться всё смелее
На то, что рушит всё в твоей судьбе.
На гибель, что несёт её походка,
На боль, что прячется в изгибе губ.
Твоя душа — испуганная лодка,
А её взгляд — безжалостный бурун.
И в этом шторме, в этом тёмном танце,
Где каждый шаг — кровавая строка,
Ты молишься на отблески румянца
На лезвии смертельного клинка. |
