Где-то там, за невзрачными окнами,
Запустелыми, серыми, мокрыми,
Недовольных судьбою любой...
За кирпичными грубыми стенами
В тесноте возникают вселенные,
Порождая и жизнь, и любовь...
И скитается стужа по городу
Засыпая крупой грубо молотой.
Сквозь прорехи в небесном сукне
Ветер воет, простудой измученный,
Пылью снежной лаская обочины
В полуночном бреду, в полусне...
И моя непокорная комната,
Белой стынью жестоко закована,
Осеняя распятьем окна
Душу, в страстном полёте стремительном.
И злословят скандальные зрители:
Ишь ты, смотрит на нас свысока!
И лампадка дымит под иконами,
Где молитвы слова, мне знакомые,
Разрушают безумство теней.
И, крестя все углы и все стороны,
Не рассказанные мной истории
Превращаются в музыку дней...
|
Пришла сюда с заметки, где вы пишете о комментариях редколлегии. С историями, крестящими углы и стороны тут всё нормально, нмв. Так же, как и с комнатой, осеняющей проёмом окна. Очень точный и красивый образ.
Тут, на мой взгляд, есть другие маленькие царапки. Например, неточная рифма "измученный-обочины" на фоне остальных точных бросается в глаза.
Я бы подправила эти царапки. Но, думаю, что в песне они незаметны.