Ещё мы в хаосе упругом
Едва намечены резцом.
Плоть не подвержена недугам,
И не дописан наш геном.
Не втиснуты в дерюгу будней,
Не знаем что такое смерть,
И в недрах первозданных студней
Ещё не проступила твердь.
Шекспир не написал сонеты,
Нет ни валюты, ни торгов.
Никто нас не призвал к ответу
...Но вышел мир из берегов.
Пролог. Начало вечной Драмы,
Где нас настигнут вновь и вновь:
Мечты, разлуки, слёзы, шрамы.
– Где выше смерти лишь любовь.
© Виктор Море
|
