Листья клёна на искры помножены,
Распальцованы, смотрятся в лужицы.
Осень, осень, я знаю, положено
Быть дождям и ноябрьской распутице.
И летят беззащитные яркие,
На пергаменте ржа побуревшая.
Но не надо, не надо подарков мне.
Осень тоже страдает, как женщина.
Провожает, печалится, сетует,
Обнимая рябины горчичные.
И никто не вернёт это лето мне,
Эти листья, как я, тоже лишние.
Серебро на висках и подёрнуты
Стебли трав, сединой повреждённые.
Заплутав в облаках перевёрнутых,
Стайкой листья скользят обречённые.
|