Стоит изгой на полустанке
И смотрит вдаль, взмахнув рукой,
Заштопать в сердце хочет ранки
И обрести в душе покой.
А люди мимо, мимо, мимо
Проходят грубую толпой...
Ах, как безрадостна картина
И поездов спешащих вой.
Ну, почему, вот в чём вопрос?
Он это время перерос!
7.11.25г. |
