Ты снова ходишь по Москве,
Куда ни кинь - вокруг столица,
Где жизнь стремится и струится,
Занятно это дефиле.
Ты в глубине толпы густой
Разочарован, очарован,
И так же вновь разочарован
Центральных улиц красотой.
Их лица - будто пустыри,
Куда заглядывать - не в моде,
И ты одет не по погоде,
И не по правилам игры.
Вдали за МКАДом есть леса,
В них до сих пор летают птицы,
И жизнь стремится и струится,
И блеском радует глаза.
И вот уходишь ты за МКАД,
Грозящий вслед клубами дыма,
Одетый в ризы пилигрима,
И там уместен твой наряд.
Ты ровно дышишь, осмелев,
Но не вполне тебе известно:
Берёзы белые - невесты,
Иль это траур королев?
И проблеск веток голубой
Тебе от вечности дарован,
Но снова ты разочарован,
Чем? А ничем, самим собой.
И в этом - общая беда,
Куда бы мы ни шли - всё мимо,
Ведь мы всё те же - пилигримы,
Но пилигримы в никуда.
|
заложники вечной, зеркальной своей пустоты.
Пилигрим в никуда-это просто избыток имён
там, где воздух насквозь безразличием леса прошит.