Ноябрь. Осень выглядит унылой,
в людские ду́ши запустив снега́.
Я чувствую – не всё внутри остыло,
что силы есть в руках и есть в ногах.
До парка – две минуты, если – шагом…
Поэт привык – с порога, да вперёд,
и чтобы ему старость не мешала,
и чтобы принимал его народ!
Вдоль лавочек, с ворчанием старушек,
пройдёт он, их ровесник, глядя вдаль, -
там город ложных принципов разрушен,
там с будущего сорвана вуаль.
Увидит ли своё предназначенье,
упрутся ли глаза его в туман, -
сомнений наплывающих качели
поэта сводят осенью с ума.
Никто другой преодолеть не сможет,
никто другой не сделает тот шаг,
что прошлое крест-накрест подытожит,
что право даст, как в юности, дышать!
|
