Я холоден
холодом трупа,
Я маркой страны Гонделупы
приклеен на старый конверт
Забытый,
как в памяти лица,
В той книге,
на первой странице,
заваленной стопкой газет,
На задниках шкапа пылиться,
В надолго
закрытой квартире,
В которой хозяина нет.
А в окна и двери пустые
Глядят фонари, мостовые
И, прежде пройдет много лет,
Как робкий, случайный прохожий,
оставив свой зонтик в прихожей,
Откроет помятый конверт.
|
