Мне мысль об уходе из жизни
Всё чаще приходит на ум...
И дверь, из которой мы вышли,
Открыта - вернуться смогу?
Ты прав: не колышется рожь там,
Поляны, как здесь, не цветут...
Но жить так порой невозможно...
И я к тебе точно приду!
Как скоро? Ах, знать бы, Серёжа!
Где мёртвую воду найти?
Она, ведь, живой подороже,
Кумач - не парча и сатин...
А, может, ушёл ты напрасно,
Не выкипев, не отлюбив,
Сменив на осенние астры
Пекущие жала крапив?
А, может, тебя подтолкнули
В распахнутый смерти провал?
Свиваются плети, льют пули
Поэтам... . Судьба не нова!
И я проторённой дорожкой,
Голодной, в чём мать родила,
Приду к тебе, милый Серёжка,
Коль жизнь на земле не мила...
Но где отыщу тебя в прорве,
Чадящей кипящей смолой?
Какая вина тебя горбит,
Чей камень бугрит под полой?
Свои-то я знаю, наверно!
Тут наши пути разошлись...
И в этом ряду ты - не первый,
Так что... ты за всех помолись!
Мы души, отмытые смертью,
Над пламенем дымом сольём...
Довольно, мой друг, уже петь им
Здесь. Там потихоньку споём...
О том, как кивали ромашки,
Берёзки пошли в хоровод
И, алые сбросив рубашки,
Калины любились с травой...
О том, как аукают рощи
И ветер кружит ковыли,
И мы все из полымя в óщип,
Купаем пичужек в пыли...
О том, знаю, ты передумал
Немало при жизни ещё...
И мне этих мыслей надуло,
И той лихорадкой печёт!
И слышу, как шепчешь на ухо:
- Брось всё и перо отложи!
Гляди, рядом бродит старуха
И ей по тебе не тужить.
И добрые очи прищуря,
Вонзая слова, как ножи,
Добавишь: - Пусть ливень, пусть буря...
Ты знаешь, как ХОЧЕТСЯ ЖИТЬ!
|
