Бывает так, что время тянется медленно,
Идёшь по улице и ждёшь чего-то,
Для творческого человека - вроде как знамения.
Была тогда такая жизнь, такие ожидания,
И оттого становится грустней,
Когда идёшь, а не нужна она,
И ты тоскуешь не о ней.
Тоскуешь так лишь
Просто по незнанию.
И вот проходишь ограждения,
Взбираешься на невысокий столб,
Пытаешься вглядеться в окружение,
Но столб под напряжением,
И грани все стираются,
Ты во все стороны идёшь.
И то лишь потому, что не зима,
Знобит поля, холмы, столбы, ручьи и реки,
А то, что дальше, дальше-то наверняка,
Весна уйдёт уже с попытки третьей.
Такое есть и будет, как угодно с кем:
Сгибаешь локоть - скука,
И кроме, окромя - тоска
От этих собственных колен.
Пошли они куда подальше, сука!
Пока я демонстрирую, что жизнь - сплошная показуха,
Что все берут друг друга в плен.
18.02.2025
|
