Вы опять беспокоились легкою проседью,
И в тревоге своей погружались в крема.
Вы читать не хотели поэмы об осени,
Справедливо считая, что осень — тюрьма.
Вы который раз щиплете бровь опечаленно
И аптечкой скрываете давнюю хворь.
И уже для себя, и как будто нечаянно,
Примеряете вновь в кружевах болеро.
И все чаще практичность в ущерб безоглядности,
И критичнее взгляд на гламурность и лоск,
И все строже к общественным безобразностям,
И все больше в домашнем уюте есть толк.
Из муслина халат, по краям отороченный,
Бьет осенняя хмарь по вискам, как прибой.
Шепот осени стал неприлично настойчивым:
"Может, будем на "ты"? Мы подруги с тобой." |