«Это – сон, -
Всё то, что со мной происходит, -
Одна улетает, вторая приходит,
И ту, что приходит, -
Разделяю на слоги я,
Я не о женщинах,
Хотя, - есть аналогия.
Я о мыслях, об этой незримой материи,
Что через - стены, а не через двери,
Через окна способна, через потолок,
Попасть в холостяцкий мой уголок.
И также – свободно потом улететь,
Если поймать не удастся успеть гостью
На развернутую страницу, -
Она, превратившись в гордую птицу, -
Мелькнёт и исчезнет, не оставив следов,
Ну, и - к аналогии,
Я вернуться готов.
Жизнь - на чистую очень похожа тетрадку,
Записать в нее хочется, что – нибудь, - сладкое,
Но сладкая - вместе со снами, растает,
А та, что приходит, - увы,
Не летает»
|
