Занесло меня враз в повороте,
Я ошибся в каком-то моменте...
Крутит в омута водовороте,
И мелькает вся жизнь кинолентой.
Не хватило, быть может, уменья?
Перепутал "газ" с "тормозом", что ли?
Раньше плавно я плыл по течению,
А теперь лишь предчувствие боли.
Мне осталось одно лишь мгновенье
Перед тем, как разбиться на части.
Жду покоя почти с упоеньем,
С ощущением полного счастья.
Долгожданною будет свобода!
Ни долгов, ни врагов, ни болезней...
Этот сон снится снова и снова.
Утром чувство свободы исчезнет.
|
Но именно это и есть поэзия!
Как ветер, пробежавший по стерне,
Оставив след там... где-то в глубине.
И тишина в расплёсканном вине,
Застывши в нежности, болит вдвойне.
Мурашки вызвал стих из той поры,
Когда из истин строились мосты.
Кипели чувства в холод от жары,
Чтоб расцвели поэзии цветы.