Под утро снег так девственен, как лист
Бумаги, не дождавшейся поэта…
Наступит день с его унылым светом
И с этажей польются толпы – вниз…
Затопчут снег, расквасят, опорочат…
А было в пору огненным пером
На нём стихи писать… Писать – до ночи…
Любви пророчить муку с ним вдвоём….
Под утро снег - нежнее облаков…
Да он и есть частица небосвода,
Его прохлада, гордая свобода
Его принесших, ангельских ветров…
21 ноября 2025 года; 13:48 |
